Пособие для женщин, как остаться без... Триптих. Часть 2
Предисловие. Кто не рискует, тот не пьёт шампанское. Ещё, риск - благородное дело, банально, но в точку.
Знал бы где упасть, соломки бы подстелил (но это не в тему).
История вторая: Французский шарфик
Была осень, я ехала в метро. Вот так, без изысков и речевых оборотов. Просто ехала. Просто осенью. В обычном нашем московском метро. Очередной понедельник или вторник на работе сменился тренировкой в клубе, а потом, уставшая, я спустилась в подземку, чтобы добраться до своей околомкадовской спальной окраины. Как ни странно, в вагоне было людей столько, не много и не мало, но ровно столько, чтобы мне не хватило сидячего места. Посему, с заплечным мешком, где разместились мокрые лосины и потные кроссовки с носками, соответственно, за плечами, и с сумкой в руке я встала в проходе между сиденьями. Сумка дамская, но в неё насовано столько, что она, пузатая, похожа на баул беглого переселенца. Состав двигался плавно и ровно, и я позволила себе не держаться за поручни, не боясь упасть. И, конечно, многолетний опыт поездок в метро придавал уверенности: кто ездил, тот поймёт.
Дорога составляла минут двадцать, поэтому я разглядывала людей и думала, кто они, как живут, о чем мечтают. Такое у меня развлечение в общественном транспорте, когда нечего почитать. Или нечем держать книгу, как в этот раз.
Все пассажиры, дети и взрослые, были обычные и одинаковые: приезжие рабочие в вязаных шапочках, студенты в куртках и капюшонах, женщины, выскочившие из офисов, в чёрных пальто и ярких шарфах. И только один мужчина отличался ото всех, как будто был с другой планеты. Он то и завладел полностью моим воображением, благо, времени было вагон и маленькая тележка.
Был тот мужчина высок и строен, лицо такое, будто он модный художник или дизайнер, и взгляд необыкновенный, не уставший, а заинтересованный. Он смотрел на других людей так же, как я, изучал их. Но самое примечательное, это то, как он был одет. Совсем не по-нашему, не по-метровско-московскому. На нем было лёгкое драповое пальто, прекрасные нубуковые ботинки на толстой подошве, на голове мягкая кепи, а на шее синий шелковый шарф-платок, такие шарфы носит мой друг-француз из прекрасного городка Анси. И так все выглядело стильно и гармонично, что не было возможности не залюбоваться им.
Мужчина водил взглядом по вагону, я стояла в проходе, все так же не держась за поручни, народ выходил и заходил, пока, оказалось, стало много свободных мест. Но я решила достоять до своей станции.
Мне почудилось, мой французский художник смотрит на меня, возможно, это плод воображения, но спина самопроизвольно выпрямилась, лицо приобрело возвышенный задумчивый вид какой-нибудь античной девы с картины, а руки красиво, как мне казалось, сжимали сумку.
И тут случилось то, что иногда случается в метро: поезд, мчавшийся на полном ходу, резко затормозил, отчего люди, которые сидели, повалились на бок, вещи покатились по проходу, а пассажиры кинулись ловить свои сумари, детей, котов в корзинах. В тот момент, когда произошло торможение (вы же помните, что я не держалась?), у меня в голове пронеслась огромная мыслительная деятельность, и мысли были направлены... Правильно, мысли были направлены к мужчине в шёлковом шейном платке. А именно: "Если я сейчас упаду в проход на глазах у этого прекрасного мужчины, я покачусь прямо к его ногам, мои сумки и заплечный мешок полетят к чертям собачьим, вся эта мешанина из меня и моих сумок будет выглядеть смешно и ужасно одновременно. Такого не должно случиться! Я не позволю ситуации унизить меня в глазах неземного незнакомца! Да! Может, даже, принца датского!"
В следующий миг я расцепила руки и одной ухватилась за верхнюю перекладину, повисла на ней, удерживая свой вес и мою поклажу, мотанулась по инерции, описав попой дугу, поделала ещё несколько акробатических сальто, и встала, как вкопанная, словно в конце выступления на арене цирка.
"Вот это пируэт,"- подумала я после завершения трюка эквилибриста. И обернулась на мужчину в шёлковом шарфе.
Он сидел, слегка нагнувшись, широко расставив свои прекрасные большие руки в попытке поймать меня, если бы я полетела в проход!
"Ну вот, - задумчиво сказал он, - она не прилетела..." Занавес!
Вот, спрашивается, есть справедливость на свете? Упади я в руки к моему принцу, как бы изменилась моя жизнь? Может быть, это было падение судьбы. Мы могли бы пожениться, нарожать деток с одухотворенными лицами и в синих шарфиках, жили долго и счастливо, рисовали бы картины... А я, вместо этого, словно обезьяна из лесов Амазоны, взобралась на поручень и повисла на нем!
Когда и где вышел мой герой, я не знаю. Он растворился так же в реальности, как и появился из ниоткуда...
Вот так я осталась без мольберта и кистей в моей жизни, зато не рискнула упасть в проход в вагоне метро.