За что горят книги?
Холодный ноябрь, по утрам уже колючий иней покрывает еще не совсем пожелтевшую траву, совсем скоро выпадет снег. Дворники надели телогрейки, теплые рукавицы и оранжевые жилеты. Люди передвигаются по утрам все быстрее и быстрее, не зевают и не задерживаются на улице – прыг в машину или бегом на автобус, холодно уже… морозит.
По обыкновению своему, я встаю раньше будильника, так вот уже привыкла, люблю собраться спокойно, сделать зарядку, вошедшую уже в привычку, в стиль жизни, выпить ароматного кофе, помолотого и сваренного тут же…
Аромат кофе будоражит мысли, возбуждает вдохновение. Я смотрю в окно на свой двор, я всегда это делаю, наблюдаю за людьми, спешащими на работу и учебу, на праздных бродяг, на собак и вольногуляющих кошек, даже вороны увлекательны в своем действе – раздирают брошенную кем-то благосклонно буханку…
Мое внимание привлек огонь, огонь около мусорного бака вдалеке двора. Огонь то утихал, то разгорался, кто-то рьяно подбрасывал пищу ему и он с жадностью поглощал его, как голодный зверь.
Ради интереса я решила пойти и посмотреть, что же так сильно горело… скорее всего, думала я, кто-то снова жег какие-то тряпки, но, все же, мало ли…
Но, увы, на пепелище лежали книги, – только то, что от них осталось. Корочки обгоревших книг сиротливо дымились, в пепле лишь удалось прочитать один маленький кусочек недогоревшей страницы: «Альберт посмотрел на нее и понял, что пора уезжать. Они слишком разные…»
И больше ничего не сохранилось, большая куча пепла, книжного пепла.
Когда-то эти книги были чьими-то друзьями, служили верой и правдой своим хозяевам, были согреты домашним теплом, бережными руками… Теперь же они стали не нужны, как пережитки прошлого, как ненужные вещи, они обесценились и заслужили участи быть выброшенными на свалку и сожженными человеком, другом. За что книгам такая участь, за что горят они в холодное ноябрьское утро? И какими они были, никто, скорее всего, уже не узнает…
Вы скажете новый век, нановек, печатные книги – пустое? Но разве могут быть друзья пустыми и есть ли для них время?
Тверская область, деревня, 1961 год.
Маленький мальчишка, лет семи бежал за санками. Зима стояла на редкость морозная, очень колючая – из дома не выходи. Мужик в тулупе и валенках тащил на санях большой ворох – ворох книг! Мальчишка бежал, почти догнал и, упав, успел схватить одну книгу, запорошив ее снегом. Мужик фыркнул и прогнал пацаненка, нечего воровать.
Толстяк вез книги в печку, топить свой дом… Этот ворох книг был призван согреть семью толстяка всего на один вечер, они горели во имя тепла…
Книга, сдернутая мальчишкой с санок была Гомер «Иллиады».
Сейчас на дворе 2014-й год, Гомер до сих пор бережно стоит на полке уже давно выросшего и возмужавшего мальчишки, кочуя с ним уже в третий раз. Книга нашла друга, чем молча и безмерно ему благодарна!
